El viento sopla con lengua gutural.
─¡Tócame! El sol abre las cortinas de un nuevo día,
los pájaros del mal convierten el tiempo en granos de sangre.
La vida en un rostro, un rostro en la vida,
ruedan y ruedan sombras por las largas calles de la angustia.
─¿Hacia qué trayectoria hala la niebla cuando nace del trasiego?
Aquí florece el oráculo en grandes longitudes de estertor.
─¿Dónde podrán los niños encumbrar sus fantasías?
Observo y atisbo a mí alrededor, el mar lagrimea sin control,
mientras en las aceras suena la sinfonía profunda de las gárgolas.
Hoy en día, parece inevitable ensimismarse sin hablar con la muerte.
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