Armario

Un rincón donde el armario es nada más una sombra de lo que se encuentra dentro: Tal vez hallé algo gótico en cada página leída, encontré un destino que no está escrito, ahora está atado a mi calcañar, amarrando la metáfora a la estaca de la pluma, dibujando harapos para limpiar las heridas de la piel más débil. Dejando atrás al fetiche de porcelana, sintiendo los espasmos de la vid en mi corazón. Es dulce el sabor de las uvas del poema, siempre y cuando abrase los girasoles que derraman sus pétalos en la colcha del mundo, llegando como el vendaval a las ventanas del vate; viento que transforma en ilusiones colmadas de realismo imprescindible, me gusta leer y no me jacto de lo que mi escriba escribe. Ahora dejo mi armario a expectativa del lector que sufre leyendo, que siente esa espina que le molesta en el zapato, que ama la lectura como si fuere su esposa. ─Me siento en cristales ardientes y no me los trago─, no trato de ser alguien más en el mundo, solo trato de ser como tú y entender que la aguja teje donde se le dirija; ahora me llevo los costales llenos de lágrimas de los amantes de la poesía, para armar un trébol más, dentro de mis cofres fríos...