Legajos del silencio

De una u otra forma fenezco en este extremo del silabario, dejando que los cisnes se enamoren en medio de mi estanque, obligo a la hora del desayuno al plato del reloj, para que se detenga y me cuente como está el tiempo. Desnudo las lágrimas que brotan del pez payaso, tiro una moneda al aire y queda suspendida, ya que mi gravedad la sostiene en el aire y no hay azar que valga. Ahora los papeles cabalgando en los dinteles que sostienen la mansión del libro, llenos de bufidos preciosos, abriendo todo corral que mantiene a los caballos encarcelados dentro de la cárcel del silencio. A menudo lo ecuestre se une a mis sábanas, pensativo en los ósculos que logran ser regalos perfectos, pensativo en los ojos que logran observar con exactitud el caparazón de las letras, pensativo en los harapos que con humildad se portan. Sin embargo, el miedo póstumo existe en las hebras del hilo de la aguja, en el tapete que pisan los ataúdes con frecuencia, en las lámparas que se apagan, en los vidrios que se quiebran a menudo, en la fresas que se agusanan, en los lirios que se marchitan, en las piernas que se abren al falo adolescente, en los legajos del silencio que yacen amarrados, amarrados porque nadie los quieren desempolvar, amarrados por el juez que dictó sentencia en contra del vate (autor), que con su sangre en tinta escribió cada palabra en las líneas pétreas del cuaderno, dejando caer su sudor ante el estupor plasmado en la lápida del mundo...