El color negro nunca fue negro y ahora lo seguimos pintando; aquello que fue sólo luz, ahora lo comparte la noche, desde aquel día en que los grilletes se rompieron, nació el desorden, ese desorden que ahora vivimos, amanecemos y anochecemos en estas aguas del Sol. Aquella séptima Luna, quizá es la más caliente que he sentido. Quizá cada árbol entienda mi sentir, quizá cada desierto haga su tormenta propia, pero ─yo─, sigo como la flecha que apunta al arcoíris, tratando de no esconderme de la sartén, tratando de quitarle la tapa a la pantalla de humo. A veces el alambique fabrica palabras de alivio, las tomo como suero, obligando al morbo a desaparecer, llevando a la equidad de género a los racistas y machistas. Este vate no duerme, sino que escribe dormido, desde el día en que la matrona le ayudo a salir del vientre de su progenitora. Aunque el estío llegue al pañal del harapo que llevo puesto, trataré de mantenerme fresco, fresco como la temporada de uvas, uvas que después se convierten en vino, vino que luego apacigua los más oscuros placeres, placeres que pueden ser mortales, mortales que somos cayendo en el abismo de la carne, carne que consumimos sin pensar en las consecuencias, consecuencias que ahora vivimos por deteriorar el escudo del orbe, orbe que está sufriendo más que nosotros. Ahora el llanto de la iguana, iguana que plañe porque es la única que existe en el árbol, árbol que quizá es de fantasía, fantasía que ahora vivimos debajo del dintel, dintel que está a punto de derrumbarse por la presión...
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