Somos la propia imagen de la muerte, a veces pienso que el nombre que llevamos es nada más una sombra de lo que fuimos en el pasado, ¿realmente fuimos seres humanos o simplemente animales carroñeros?; me siento y observo al buitre esperando la huesuda muerte: Para despellejarla, tomar el bisturí, agarrar el escalpelo, cortar a pedazos las entrañas más descompuestas y seguir viviendo sin enfermarse, porque por instinto saben que ayudan al medioambiente, pero nosotros ¿en qué ayudamos?, sólo somos polvo en medio de lagunas sin dueño, somos féretros ambulantes, somos la noticia de la hora, somos lluvia ácida para el orbe. Mediante pasa el tiempo, se hacen presentes más y más las hambrunas; dejando un agujero profundo que ya no se puede rellenar ni con todo el cristal de amatista del mundo. Tenemos que adoptar el sistema del buitre: Tenemos que tener estómago a prueba de balas, ojos para ver la verdad de la ilusión verdadera, garras para apretar con fuerza a quien lo necesita, alas para volar fuera de este mundo y traer con nosotros algo, sí, algo que pueda cambiar el destino, destino que es irritante sino lo dominamos. No guardemos los problemas en Caja de Pandora, porque después se convierten en bomba atómica y es imposible detener la explosión. Veo detrás del sombrero del anciano y observo que hay muchas dolencias, felicidades, pero que fueron formas cuadradas, desde el punto de vista de mis plumas...
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