Vergel

A veces el amor se vuelve un juego de cadáveres.

Surge el aroma del horizonte, mientras yo acudo al abismo. 

En lo imposible del túnel: la luz que se cuela junto al hijillo,

¿cuándo el perfume será natural como los pétalos

y deje de ser un abrupto para las fosas nasales de las piedras?

Sin mesura, el rocío que nace de la verde neblina

-sabe a caramelo-

luego como fluido se desliza por el tallo

y cae como si nada en el pecho de la grama;

abre agujeros y por encima de todo,

las navajas salen como cohetes y asesinan el momento.

Son tantos los despojos que se aglomeran

y tantos los alelíes que pierden su polen temprano. 

Al fin y al cabo, las campánulas aprenden de las hiedras

y los claveles de las plagas de luciérnagas transitorias.