Entre tanto o tantos ataúdes bajo la esfinge:
mi alma que ha sido diluida en el cieno,
mis cigarros bajo una nube de estiércol,
mis entrañas que cuelgan de las jaurías
y mi cuerpo aún conversa con este mástil.
Aquí en este mausoleo que no tiene clemencia
y tampoco un acogedor hotel de cinco estrellas:
nada más el tizne de los que purgan el cielo,
nada más acordes que tocan lo diáfano de los cipreses
y sólo el bufido de los árboles que demuestran sollozos.
Bajo este cielo falso de brumas y nieblas horadadas:
el sepulcro que guardo en cada uno de mis zapatos,
el polvo que guarda un miedo en sus pulmones,
el hedor que viaja a través del fuego fatuo
para poder llegar hasta la cumbre de las bóvedas terrestres
donde los vivos siguen bajo la locura del arcoíris amarillo.
Y en medio de toda esta angustia y desesperanza:
la profecía que irrumpe en los algoritmos del descanso,
la llama que no se apaga bajo esta lluvia ácida,
el Capitán que aún vigila la lumbre de mis ojos
y el taburete que me espera para hacer de nuestro dúo
una fuente de auroras donde la paz gobierne día y noche.
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