Trama

Se abren las persianas al tacto frío y erecto de la madrugada.

Nos es doloroso el invierno, así como la voz del relámpago entre las sábanas.

Escuchamos el teatro del alambique poseído y escupido por los trenes.

Siempre es asidua la niebla a las sombras esparcidas entre los peces.

Caminamos, sin más caracol que el de la noche con sus trenzas descaminadas.

Nunca tuvimos una tumba donde guardar el aliento que nos hizo falta,

ni mausoleo que cubriera la lengua que quedó atrapada entre la ventana.

El cierzo ya no se chupa el dedo, ya no es un niño, es un anciano casi difunto.

(¿Qué días nos esperan tras la penumbra que gotea de los sombreros rotos?)

Desde aquí, no soy otro que el bufón que amarra sus zapatos con camisas de fuerza,

no soy más que la ceniza y sus ruinas arqueológicas, soy un mecate roto por vos,

una hiedra por donde suben los muertos a traer su pedacito de aliento.

Nos vimos en la necesidad de orinar a propósito sobre la plusvalía;

y quién puede desdecir lo que aquí se cocina a fuego rápido.

Hoy no es hoy, es siempre. El trapecio está listo, que se baje el pantalón la consciencia.