Mago sin encanto

Fotografía de Kyle Thompson

(Es rara la vida cuando se viste de niebla y borrascas.)

─He sabido de un niño que hacía preguntas sin cansarse.

Quizá es el mismo que preguntó si el universo podía cargarse como cualquier piedra.

Siempre se nos atraviesa el viento con su cabellera de punk o jipi.  

El viento también hace preguntas cuando toca las vértebras del aliento.

Es un despeñadero el reloj cuando deja caer sus vértigos por segundo.

Estoy acostumbrado a beberme las estrellas de un sorbo hasta emborracharme.

¡Qué me detenga alguien si puede! No puedo parar de sembrar colores.

Cada vez que bajo al huerto encuentro algo nuevo entre mis guijarros:

son botellas con mensajes arrugados y lacrimosos. Es difícil descifrar vuestros estíos,

vuestras heridas me son relámpagos y vuestros estertores grandes pirámides.

Son pocos los que hablan cuando en la garganta un agujero negro se esparce,

a través de qué se resguardan los pezones cuando los anaqueles se resquebrajan.

Quizá el niño me lo diga, pues él hizo las preguntas y guardó respuestas en la alborada.