Lágrima sin retorno

(¿You are bleeding?) Desde lo más profundo del páramo,

la piedra y sus desfigurados retratos en blanco y negro;

entre tantas viñetas y nombres sin nombre, vos y la sangre.

Naranjas vierten su granito y el carbón convulsiona en falsas filosofías.

No hay dialéctica en el mapamundi de las polillas. Usted o yo.

Frente al balcón nos vigila el cuervo y su universo de cuchillos.

Tal vez el pañuelo nos diga si todavía andamos o nos arrastramos.

Hay muchos buitres que le guiñan el ojo al pordiosero

y pasan de largo arrastrando la metafísica bajo el estercolero de sus zapatos.

Al fin podemos censurar a los sapos y a las libélulas ─pero, qué nos queda─,

salvo el tránsito de las letrinas y albóndigas con alas gordas de tanta bisutería.

Abramos el telón y dejemos al desnudo las ancas del lobo y sus máquinas infernales.

¿Qué habrá debajo de tanto arcoíris pisoteado y acuchillado por el norte?

Solo nos miramos las rodillas, esas rodillas hincadas sobre el pequeño horizonte.