Casida del plumaje

Intento despertar con el amanecer de Luna, 

bañándome en rocío con las espinas de tuna.

He fingido toda la vida que las tarántulas son demonios,

he fingido vivir en un orbe casi cubierto de aluminios,

he demostrado ser un transeúnte que toma los largos caminos. 

Pero volando alto como los tordos, agarro mis plumas

y saco de las venas la tinta colorida de colores.

A veces las lágrimas se vuelven acero en las manos,

el estiércol, un perfume más agradable que el smog,

los pantanos, un lugar más limpio que los ríos y lagos.

A través del espejo se observa el plumaje de los pájaros,

descoloridos, como las bolas de excremento de los escarabajos, 

se observan entes pululando sin rumbo en los espantapájaros. 

Detenidamente, atisbo en el entrecejo de la capa de ozono,

ha perdido su yelmo por la culpa de nuestro grave tono,

ha perdido su plumaje y pronto sus osamentas serán plomo.

El zapato tirita ante los espermatozoides de los dedos,

y los mosquitos pasan de largo, fallando por los miedos;

sin embargo, la fuerza de voluntad sacude los huesos,

terminando con el miedo y explotando en fuegos. 

Frente a los caminos los breñales se visten de esmoquin,

la hojarasca es obligada a servir de cama para el adoquín

y los pinos sirven de testigos al viento andante.

En noviembre los vientos de octubre se sienten,

y los árboles sacuden su pelo y se desmienten;

permite al plumaje blanco revestir tu cuerpo

y llenar tu vida con un nuevo aliento.