Las acequias discuten en medio de los roquedales del estío, saben que las lunas están vestidas con las lágrimas del ciego; se visten de iguanas para soportar al Sol en sus escamas, desvisten a los osos polares para soportar la escarcha del frente frío que viene del cierzo y de los vendavales de las nalgas de la Tierra; ─Frente a mí, la oquedad de la musa que devenga un sueldo injusto; cada hemisferio y cada polo, sufre ante la potencia más grande del orbe, las llamas se hacen más fuertes y las cenizas causan bronquitis a las médulas espinales que deambulan entre las zarzas pétreas de los adoquines. Una vez más solloza el vate en su papel acolchado, uniendo fuerzas con las musas y sacando el pecho por los problemas abismales que azotan nuestra corteza terrestre. Aquí en el orbe los ogros existen, aquí las rosas no tienen olor y a menudo las espinas se vuelven mortales. En casi todo el mundo el patrimonio es: el plomo, el smog, el hierro, los desechos de las fábricas, los injustos tratos por parte del patrono, las sequías que se viven en África y pronto en los países que se hacen llamar desarrollados...; seguramente los mendigos (dueños de las calles), en un futuro no muy lejano, sean más ricos, que los ricos que se hartan en el plato de plata; acertadamente los celulares que se venden más que un libro, serán los que gobiernen desde el fondo del barco hundido; ese barco fantasma que se acerca con sigilo desde el otro lado del universo, acompañado por los espectros que lucharon por una equidad predeterminada por el Dios de grandeza.
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