Cada musa toca una melodía distinta para el tímpano
oyente: abriendo ondas en el camino del cauce,
ajustando las cuerdas con una certidumbre inmensa,
ardiendo en ópera dentro del palpitante corazón
del Quijote vence molinos, invitando a Dulcinea del Toboso
a acoger en su regazo a los hombres que respetan la equidad,
esta equidad que a diario nos envuelve con su filosofía,
encontrando paz y armonía en el diario vivir de nuestros espejos.
Las campánulas merodean en la horma del zapato del transeúnte,
que busca una piedra para esculpirla con el cincel de la lágrima;
a menudo la primavera se vuelve estío en el Sol naciente,
además el invierno se vuelve otoño en la Luna menguante;
estaciones del año que se reúnen en el núcleo de la neurona,
encendiendo las velas de cada una de las arterias que llevan la sangre
del cerebro a los dedos, transformando cada borbotón en versos
corredizos, que masturban la pupila del ciego ensimismado.
¡Hay de ti musa pérdida!, que no encuentras al vate dispuesto,
éste perdiéndose la oportunidad de convertir tus canciones
en un placer más; tinta que se derrama en las sábanas de la hoja,
convirtiendo tu hermosa conciencia en un salvajismo infernal.
─A veces escondido en los senos de las ninfas, me encuentro
conmigo mismo, reflejando mis torpezas en el espejo del insomnio;
pero esto nos sirve a ti y a mí, para volvernos capaces de vivir
en los muros de la muerte, sin sangrar de las rodillas, sin soltar ni
una gota de lágrima pétrea, para que el capitalismo no nos destruya,
ni nos ponga el harapo del grillete.
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