Selva

Miles de arpones yacen y carcomen entre sus piernas.

Más de veinte plagas asedian sus anidados y enredados cabellos.

Ya no sabe si vive o si es tan solo una tumba erecta y vacía. 

Tiene termitas en los encajes, guarda rayitos cancerosos de Sol enfurecido.

─¿Cuántas veces has pisado mis ojos sin darte cuenta?

¿Tienes idea de cuántas lágrimas te has bebido mientras agonizo?

Las hojas cogen su tranvía, nunca regresan a mis manos por otro estertor;

lo sabe el otoño, rieles de enmohecida y redonda melancolía.

(Ya no cabalgan ni custodian los elfos nocturnos el tesoro de mis peonías.)

Quién podrá contar relatos de una selva sin sombra, quién podrá exaltarme

y respirar al mismo tiempo de mis longevos perfumes.

No necesito, ni nunca necesitaré forenses para que descubran de qué he muerto.

Basta con solo mirar hacia el cielo y abrir el arca torácica de las nubes.