Tarde sin hora

Aquí, estoy sentado, frente a un saxofón tan viejo como el trópico.

Estoy sentado, en medio de una tumba redonda a la espera del vacío,

a la espera del crepúsculo envuelto en lágrimas y avenidas.

El viento yace furioso, golpea mi cara con hojas de muerte,

mientras aquel cuerpo sigue envuelto en sábanas de páramos y hielo.

Nunca están demás las horas del polvo, ni el trino tañido de los pájaros;

¿cómo se puede vivir en el traspatio tan irreal de una sonrisa inasible?

Repican las campanas de la sal, y en lo alto de la torre, solloza una tórtola;

parece un mal sueño esta tarde de quince horas bajo melancolía,

parece que el tiempo ha entrado en un coma tan profundo como el océano

y no da señales de volver a encender las linternas del cielo. (¿Cómo salir?)

¿Cómo salir por la puerta de atrás y escapar de esta factoría de fuego fatuo?

Sobre las olas, te alejas, sin abrazar ni decir adiós a mis lágrimas. ¡Te amo!