Siempre el invierno nos rellena de culpa las paredes.
A quemarropa, la niebla y su geografía de niña quebrantada.
¡Ah esa imagen fantasmal de tus pezones atravesados con cerbatana!
(Temprano las fotografías lloran como roca endemoniada.) Efímero el tiempo,
efímero el momento en que los buitres dibujan sus actos sombríos
y convencen al musgo para que se una a su mesa de podredumbre.
¿Cuándo dejaremos que el tempate haga lo suyo ante la inclemencia?
─Sabed de antemano, que el vértigo sois vosotros. Nunca fui asiduo al estudio,
nunca tuve una bicicleta de nubes, ni un triciclo de unicornios y vendavales;
pero tuve una infancia de barro. Todavía recuerdo las palabras del polvo,
consejos de un anciano que hoy son pirámide esculpida en mis ventanas.
¿Seguirá con vida el grillo berbiquí? ─Quizá nunca lo sepas.
Mas ten en cuenta, que mientras exista un puchito de noche, estaremos solos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario