¿Quién protege a la voz de lo oscuro del horizonte?
¿A qué murmullos nos encadena el alba cuando oscurece?
Llevo años sin conocer el sobrevuelo de mis náuseas,
hay ferrocarriles de pan y miseria, los hay tras el follaje
y en voces que bajo cadena de sufrimiento nos observan.
Se fue marzo con lápidas en los calcañales, vendrán más elipsis,
mas el mar ya no conocerá del espasmo de las cascadas.
¿Dónde irán a caer los gritos y lágrimas con metano en el pubis?
Escucho de pronto en el hueco del infinito: la sed avara de las sábanas,
el puntapié de los líquenes en las afueras de la estridencia,
el mete y saca del falo lubricado en los fardos de la codicia.
No tengo a donde ir. Solo me resta descender a tus montes
y encontrarme con la efigie calcinada de mis arcanos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario