Busco al invierno entre el desierto de sangre.
Busco a las cigarras entre el grito de una piedra.
Busco aquellos pájaros que escribían madrugadas de nácar,
a la pasión que hipnotizó montañas e hizo aullar a los ríos.
Siempre hay rituales y teñidas nubes embarazadas por la podredumbre.
Siempre se tornan grises las alas del cierzo, los rumores del empacho.
Todavía hay sonambulismo en los poros de las manzanas,
hay rieles en donde los transeúntes son solo espectros e inmoladas sombras.
─Esta orfandad que apretuja el estómago es del tamaño del vacío,
es como un laberinto sin salida y sin confines, una tromba de zarzales.
(Vos no sabes si existís o dormís con las osamentas del tiempo en tu almohada.)
Cómo sublimar el hastío de las ventanas, el hilo que hilvana las espinas de la deshora.
Aún no logro desdibujar la hermética saliva de tu vientre, pronto... me verás entrar.
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