patas arriba el arco iris en medio de la noche estrellada
escurre su colada cuna de ojos asombrados
puro jilguero de la hamaca parpadeando sus juegos
hacen ronda los clavos introducidos en el fuego...
Pablo Picasso
Este pantano, un trapo escabroso,
una bola de estambre hecha con sanguijuelas.
(¡Qué bola negra con la que juega ese gato
y en las pompas de jabón encierra a la Luna!)
Este es un pantano, una cancha donde juegan las boas
y las serpientes hacen orgías hasta la madrugada.
Aquí los peces no existen ni niños oleados en cuadro.
Suelen venir los espejos a enrejar más su egoísmo
y a vestirse de sombras y formar parte de la oscurana.
Escuchen pronto y no queden confusos,
que el gallo canta en el fondo de éste.
Hasta aquí llega este comal de musgo,
donde todo de hunde y ya no regresa.
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