Las voces celestes del acantilado enorme, gimen en la altura del cielo, apagando la luz de la retina humeante, las brasas se hacen presentes en las bolsas de aire. ¡Qué calor!, el que sentimos a menudo por el ajetreo del viento, la voz desaparece ante las nebulosas hirvientes del tabaco, las campánulas se enmohecen ante la ceniza próxima al apocalipsis, la taza humea en medio del plato carmesí del estómago; estallan a menudo los vicios en los escombros negativos, la baraja se hace más transparente con las runas faltantes. Pero mi espectro aquí: tratando de ocultar la bala del simio, reinventando riachuelos sanos a la orilla del vértigo, apagando el fuego con el meteorito curioso de las letras, cubriendo con esperma los problemas ambientales, atisbando azulejos recocidos en los laureles de las cárceles, haciendo hamacas para que descanse el anciano apaleado por el agente. La voz desgarradora de la conciencia, dirige la prosa hacia el luto seguro; pero algunos murieron: por levantar cenizas guturales reales, por decir que eran jarabe, por convertir las palabras en zumo de limón, por causar miedo al asesino. Todo es lucha en la trinchera de la Tierra, el grillete que llevamos puesto, ya no es tan pesado, ahora logramos arrastrarlo hasta la herrumbre de la destrucción, rompiendo las cadenas de la generación, sacando la espada de la piedra para luchar contra las tinieblas obscuras de la costumbre, traicionando a la tradición de levantar tumbas en noviembre, esquivando los sonidos de la campana que anuncia la muerte. Se aproxima otra oleada de cenizas guturales, tengan cuidado porcinos de cuero...
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