Me he desvelado buscando el misterio de la madrugada,
me perdí en el sueño, el unicornio me llevó a una encrucijada;
debí hacerle caso a mi abuela, ya que me dijo: que no jugara
con los sueños imposibles, pero logré desmontar las piezas.
En el Nilo, me encontraba navegando en mi barquito,
mientras el barquero me contaba historias de terror;
siguiendo la corriente llegamos a un lugar imposible,
en donde la cascada era recta como línea paralela.
Siempre había creído que los sueños eran lápices,
que eran metáforas pululando como mariposas;
quería que el sueño no terminara, que no terminara,
pero desperté con la madrugada, que fría madrugada.
Mis huesos comenzaron a tiritar como los dientes del perro,
Edgard Allan Poe me gritaba desde la librera enmohecida:
no tengas miedo de la frialdad en la espada del cosaco,
ya que nosotros también somos fríos por dentro.
Supe desde entonces que el hielo podría ser mortalmente frío,
mortal para los que le temen al silencio del abecedario mismo; ya que mientras la lengua fría descansa en cada letra de fuego,
esta entra en el interior del glóbulo rojo del lector apasionado.
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