La farsa de Apolo

En realidad la distancia nos carcome el encéfalo. 

Siendo así, el niño huye del nosotros y juega -solo- con el polvo. 

A veces frente a mí, la orfandad en las veredas de la linterna;

ya no quiero que colinden las utopías con el lejano cosmos,

ni que las golondrinas toquen el arpa junto a la inmundicia. 

(Estoy harto de tanta carroña, prefiero beber de la nada

y desentrañar al crepúsculo de los cabellos del páramo.) 

Atisbo figuras, árboles con sangre en el pómulo de las lágrimas;

─la hojarasca comienza a esclarecer las dudas del almanaque

y el espejo sangra el agua que debemos de untar en nuestros labios

y curar la herida; al fin de cuentas la luz no se encuentra en la lira,

sino en lo inhóspito de las aceras donde gobiernan los andrajos.