¡Quiero estar muerto!

Para que me arranquen la cabeza

y la pongan de gárgola en algún boulevard. 

Quiero escuchar el canto quebrado de los pájaros

y la caída perpendicular de las hojas en el nicho;

quiero cantar en silencio bajo el dintel de tierra,

ayudar a los gusanos a transitar por mi cuerpo,

mientras la herrumbre goza de la pluma y el tintero.

Tengo un intangible horizonte, un pie en el sepulcro

y una mano en el claroscuro de las golondrinas.

No sé, si entre tantos divanes, tú y el arcano de los espectros.

(Una vez fui muerta por una explosión de galaxias

y ahora, únicamente existo entre las líneas del arcoíris.)

Al fin de cuentas, somos una astilla en medio del mundo,

en un aserradero de angustia y lucecitas de delirio.