Hay aberturas en el fuego fatuo.
Hay afonías en el receptáculo de la congoja.
Hay laberintos y entrañas sembradas en cañaverales.
Sin duda, bajo este puñado de follaje a la intemperie:
la acequia desvía los reflejos del cuarzo escarlata,
la ventisca fue una vez respirable
y los huesos pudieron haber sido ergástula para el paraguas.
Ahora la lluvia escapa de mis ventanas apolilladas
y emergen espectros de los tanques de oxígeno de los árboles.
(Servimos a veces de mapa y cruz, pero no podemos saber si estamos.)
Me he permitido hablar con esfinges, también con hojas sobrenaturales,
la noche ha puesto un trapo entre mis dientes, mientras una fosa descubría.
Todo estaba torvo y lleno de podredumbre, nada ultrajaba;
salvo la herida y los demás lamentos de cada diente sin garganta.
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