Pese al cordaje final del crepúsculo:
sigo aquí bajo el petate plomizo de los grises,
siempre converso con el follaje austero de sus muertos;
es temprano para salir huyendo del manicomio,
es temprano y los grillos ladran a los perros,
mientras bajo sus patas: la oda abandonada de la hojarasca,
navío de viento encallado en el andén de sus calcañales.
(Confío en lo que sirve de bastón para los caracoles.)
Guardo un álbum de cisnes secos en mi armario,
¿acaso ya no existe Eco en el vergel de mi alma?
─Existe un vendaval de cardos en el pulmón del calendario,
los cocino a fuego lento y luego los trago por los poros.
(¿Quién iba a toparse con una quimera como la nuestra?)
Después de todo, solo la Luna puede con nuestros monólogos
y el Sol los desencadena en el estribo de los pelicanos.
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