Líneas

Llegan en trombas marinas: se desvisten frente a las rocas. 

Líneas con sabor a la pesadumbre de los grises.

Líneas claroscuras. 

Líneas con luces en el pecho, líneas con ansias de erupción. 

Líneas inverosímiles tornándose verosímiles. 

Trituran las páginas de la ceniza. 

Padecen de cáncer en sus caderas paralelas. 

Líneas escarlatas. 

Líneas pérdidas en el páramo de la vigilia.

Líneas con sed de venganza. 

Líneas tatuadas con el vértigo de los pobres. 

Sin duda entran sin permiso en el tragaluz del desatino. 

(Esconden las llaves en medio de su arista.)

¡Ah las líneas caminan por la cuerda floja!

Líneas intrépidas. 

Líneas que desafían la gravedad ─flotan─

y a la vez se desploman cuando pierden sus alas.

Líneas agridulces. 

Líneas amargas. 

Líneas en un sentido tribal frente al retrato.

Líneas...

Se quiebran en mil añicos, tras el umbral se unen

y en el portal buscan ser poseídas por el taburete.

Líneas finalmente sangre. 

Líneas atropelladas por el tráfico. 

Líneas oscuras.

Líneas góticas. 

Por fuera impuras y por dentro niñas. 

Llegan a morir sin un blues si no les tocas.

Líneas campanas. 

Líneas ahogándose en lo fúnebre. 

Líneas cantoras. 

Líneas de barro.

Bailando al son del caite de los torogoces. 

Líneas con víveres en su cacaxtle. 

Líneas sonrisas. 

Bufones atados al mástil del cierzo. 

Líneas póstumas. 

Líneas...

Que al fin de cuentas, son nuestro traspatio

envuelto en un ángulo sin medida.