Invención

Veo a través del tragaluz, no encuentro ninguna linterna. 

Observo: pájaros calentando el mismo calendario,

carros que juegan a la tortuga mecánica ─no ecuestre─,

niños bajo la tormenta jugando con sus piscuchas de paja;

el ermitaño a paso lento, mide la bondad de sus arrugas,

también la experiencia que guarda en sus cabellos melancólicos. 

(No hay nada que ver, salvo cuando se mira el beso

y la lujuria del adoquín cuando los meandros pasan.)

Retrocedo, mientras una bocanada de tizne emerge,

el monstruo escupe fuego y yo me trago su pira.

Vuelvo, pero con una mascarilla puesta sobre mis ojos.

Ya no quiero ver lo que no he visto, ya no quiero más ventiscas;

estoy viendo lo que no he visto, no encuentro nada interesante,

salvo en las afonías horizontales del oráculo, encuentro mi horizonte.