Dimensión de la muerte

Vos, con el destino puesto en el cigarro de la decadencia.

Tú, con los barquitos de astronauta dentro de las venas.

Yo, con la dimensión de la tinta entre los brazos.

(Llega la hora en que los litorales se agrupan,

montan una sencilla obra de teatro en el astillero.)

No es sencillo ver como brotan las petunias de los huesos.

No es sencillo oír a los grillos tocar su flauta resquebrajada.

No es sencillo terminar con los adoquines con un simple verso.

No es sencillo, pero sigo en medio del hormiguero de los oráculos,

oráculos con la espalda cargada y el vientre lleno de podredumbre,

podredumbre que sigue en el aire, aire al borde del vértigo,

vértigo que juega al insomnio, insomnio que juega al desvarío,

desvarío entre dos gotas de sombra, sombra invisible tras los cipreses.