En el estómago floreado del mar:
la lluvia parece haber caído en el claroscuro de la sed,
todo está al borde de la depresión ─lo dicen las taltuzas─
que en el lomo arrastran los restos de su madriguera en una vasija;
es tarde para sacar lágrimas del vicio ─lo dicen las sierpes─
que tras el trapiche saborean el caldo roto del bagazo;
(ahora resulta que bajo mis suelas la ceniza padece estertores
y en las llagas del árbol más cercano, se respira la savia del Fénix.)
Frente a mí, la cremación del follaje y sus puchitos de muerte.
Tenía entendido que la momificación había desaparecido,
pero veo que encima de mis zapatos, los despojos pasan al juicio de Osiris;
y en la intemperie, la antropofagia hace su trabajo y yo incluso me lo creo.
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