Comedia intermitente

La noche está atada al pie de un árbol casi estupefacto por las farolas que se encienden y se apagan al compás del péndulo; aquí y allá, el viento arrastra los blúmeres mal tendidos sobre los labios fríos y etéreos de una escoba, a la cual no le importa si lo que barre es la palabra de los grillos o el discurso fétido de los escarabajos. Y las moscas entretejen el miedo a la podredumbre, tal cual un tesoro, tal cual un crepúsculo con cacaxtle hecho de queresas y huevecillos por doquier. Es asidua la niebla en los dientes góticos de las piedras. Hay gatos en las pestañas, fibra de penumbra, el canto no es más que una oda mal elaborada por parte de una guitarra abandonada en el páramo, a la suerte de todos, a la suerte de ninguno. ¿Qué tiene que ver la nada con nuestras horas de macadamia? Siempre nos trata mal la alborada surrealista en las tardes de borrasca, ahí bebemos la escoria, sudamos la farsa. Al fin de cuentas, el arlequín no se inventó para guardar rostros, sino para hacer uno nuevo al escombro.