He sacado de mi sombrero un par de palmeras y un espejo.
Las palmeras tienen un cabello color ceniza noche
y el espejo todavía refleja los moluscos ebrios bajo esa
palmera.
De mis poros he sacado cincuenta millones de bufones,
uno por cada uno de mis poros; al pisar la tierra, cada uno fue
muriendo.
De mis ojos he sacado dos sirenas, una se volvió dictadora
de luciérnagas
y la otra vende lonjas en la avenida no sé dónde del cierzo.
De mi espalda logré sacar una boa aplastante y verdugo,
tenía en su mejilla un hacha tatuada y en su vientre mi
nombre le horrorizaba.
Llegó la noche y la palmera era un espejo forjado en el
infierno,
los bufones tenían una epidemia de amarillismo,
las sirenas eran dos rameras que brotaron a la fuerza
y la boa era la caja que oprimía a todos con sus comerciales.
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