Entre adoquines nació el espasmo de la lágrima,
perdiendo el tiempo y las sandalias con las que aguantaba;
puesto que el cisne que se perdió, aprendió a volar;
pero en lo más alto de la bóveda celeste no pudo aterrizar.
Lloviznan plumas del aire, lloviznan lágrimas del viento,
lloviznan pelos del cierzo, lloviznan hojas del tormento;
mientras las mariposas pululan en las aceras de mis pupilas,
el cisne blanco solloza en la banqueta de las filas.
Ah que oscura la obscuridad que yace sentada en el cerebro,
espera lo que se perdió en lo perdido, escupiéndole al vértigo,
tragando el hollín de la base encarcelada del candelabro.
Quizá, la guerra familiar ahuyentó al ave casi emplumada;
las fotos aparecían con trallazos de destrucción
y él se alimentaba de los puños sin convicción.
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