Háblame del horizonte y no de lo que se ve a simple vista; háblame del frío de verano y no del frío de invierno; háblame del cataclismo vivo y no de árboles de hadas; háblame del espantapájaros y no del engaño de la pantalla; háblame de ayuda y no del derroche de navidad; háblame de hamacas y no de camas Indufoam. Navego en las sílabas: encuentro barcos hundidos debajo de la marea de los espectros, encuentro puentes resquebrajados por el maremoto bipolar de la euforia, encuentro zapatos rotos fuera de mi alcance, encuentro vértigos azotando por la espalda al orbe, encuentro a las putas rompiendo el récord mundial de la lujuria. Me envuelvo en lo inverosímil de los cerdos, todo es un racimo de realidad, una cuerda floja en la que los payasos no se caen y usan la barra de los ciegos para mantener el equilibrio. Se observa oscuro el horizonte del realismo; sin embargo, la lámpara del abecedario lucha contra la obscuridad, quitando pedazo por pedazo los lienzos negros del egoísmo. A fin de cuentas, el hollín se aleja de mí; aunque el smog lo ingiera como agua de todos los días, el cenicero se convierte en mi subconsciente y me obliga a recoger las colillas de la garganta a punto de morir asfixiada. Llovizna en el sol de mis días, se vuelve ámbar mi conciencia y se hace añicos el espejo de lo expectante; pero el todavía del cigarro existe en los motores y sigue cultivando humaredas de guerra contra nuestros pulmones. Ah que dolor el que siento en los años, mi pensar se envuelve y mi actuar se proyecta en las estrellas centelleantes de los libros.
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