La Flor, un anillo y los despojos

Encima de la Flor, él, el follaje que se inmolaba al andar.

Un veneno atravesado en el pubis del averno

le había llegado al tabanco de sus entrañas

y de un tajo arrebató de su vista al bello crepúsculo;

ese día ya le habían quitado la vida las papalotas. 

La noche entraba embriagada, y ella, bebió tinieblas

junto a las boquitas adornadas encima del aro;

mustiamente salió como hojarasca en vendaval

y saltó al precipicio de sus propios estertores;

se le vino la bóveda encima, tiritó

y luego cayó postrada en la morada de un pájaro. 

Desde el estudio escuché un estruendo

-pregunté-, ¿quién anda ahí? ¿Acaso un arcoíris sin cielo

o una alondra que ha perdido a sus polluelos?

El silencio me musitó, me sacudió las pupilas,

los ecos golpearon mis estribos, ─¡pisé estridencia!─;

mi espejo había servido de cama de faquir

y únicamente recogí un anillo de bodas escarlata

de los despojos que la quimera le había dejado.