Aquí, agazapado entre páginas perturbadas,
codornices de tizne y laberintos sin saliva;
aquí, la noche sobrevive sin rieles,
sin orgasmos, sin brújulas, ni adulaciones.
(Los ataúdes caminan por la tabla
y las lechuzas gritan: ¡silencio!
Tirita el aliento, el sigilo se llena de escarcha,
¿se vuelve muerte sencilla la vigilia?)
Detrás del cochecito de mis quehaceres:
el cierzo golpea el punto P de mis desdenes,
la silla rechina como si tuviera algo que decirme
y las ventanas, esas se vuelven embudos de serpientes;
luego, a través de las cortinas, las mariposas sin alas,
los perros ladradores de infiernillos, quema de quimeras.
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