Se desborda en llanto lo inevitable, aplasta crepúsculos.
En el estero del cierzo, la sangre coagulada de los requintos;
se arma de grietas el tabique de los ojos, procede el teatro
y los bufones hacen la danza del paradigma, tifón de nubes.
(Esta ventisca atisba desde la cúspide, nos hace añicos.)
Después de ahora, el muelle fingirá ante los ojos del charco,
brotarán las campánulas, mientras el desahogo suscitará temores
a los náufragos que han dejado sus barcos al borde del desvarío.
Las sombras me abrasan como un oso a su presa,
sostengo mi aliento y luego estallo en esquirlas estertóreas.
Hoy, la mendiga muerte me trajo un cofre de osamentas;
mañana, entregaré esos huesos transformados en lirios.
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