Sé que no son pájaros los que invocan tinieblas.
Sé que no son laberintos los que susurran presagios.
¿Qué hallaremos al encontrar el umbral?
El respiro se ha vuelto espiral, veneno cobrizo.
¿Tendrán sentimientos las navajas? ─Me dices─
y no sé si el péndulo vacila al desmantelar el silencio.
─Ávidos volvemos siempre y nos envuelve todo cuanto chorrea.
Tras la herida, el suicidio nos invita a besar la muerte,
pero solo el cobarde besa los pies de los espectros y se une a ellos.
La sangre sigue su curso, el musgo colgante me lo dijo.
─Llegará la hora en que las sombras se traguen tu cuerpo
y los gusanos jugarán con tu alma hasta verla podrida.
¿Cuánto vale la espera? ─¿Crees que voy a esperarte?
(Al igual que el río, seguiré por pespuntar el musgo del suplicio
y aunque tú no me esperes, me tendrás que guardar junto al viento.)
Al fin de cuentas, nunca, pero nunca, me verás morir frente a ti.
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