El abismo sonríe. Los muertos ya no caben en las valijas de los periódicos.
─¡No te rías así! No quiero que tu risa forme parte de mis huesos.
Lo fatídico no es algo del azar. Las mañanas se han volcado hacia los grises.
¿Qué se propone la Reina de los Cadáveres?
¿Acaso quiere imponer su propio perfume?
La ternura, Sol marchito, guijarro olvidado tras aquella árida montaña.
(Le tengo miedo a los alambiques, a los alambiques de sombras;
soy humano, el temor es parte de mí, parte de mis fechas.)
Pero amo a la noche, no por su lobreguez, sino por su pureza;
y por la pasión que guardan sus luciérnagas, me vuelvo felino.
Ya no hay mañanas de rocío, solo mañanas de dolor, lágrimas sin sal.
En mis sandalias, el rastro de un susurro poco inusual,
un susurro de sirenas, advertencia de muerte sobre el mar.
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