Atormentador

Todo parece apuntar al punto cardinal roto de los violines.

Me lo contaron ayer, pulpos que en sus ventosas tenían pequeños navíos,

parecían estíos y llantos empalmados con arena de estrellas.

Por cada gota que retira su transparencia y disloca su curso,

la niebla destruye o se aferra a mi espíritu, aún violento,

aún delimitado por una franja aterciopelada de vértigo.

─Quizá la meta era ocultar la sangre tras las baldosas

o encubrir cualquier yarda de hiedra entre las sábanas.

No sé qué hago aquí, mientras la lluvia se lleva todo cuánto conozco;

únicamente tengo para ofrecerte este momento tan patético.

(Antes que la lejanía parta hacia el norte o sur, hacia el oriente o poniente:

quiero respirar las hojas que obstruyen el paso de la sangre,

morder hasta llegar por vez primera a la torva nada

y alimentarme del miedo por el cual no quieres volver a besarme.)