Las partituras suenan desafinadas en el lienzo del tímpano, los cráneos hablan de su calva sepultura, el cataclismo se burla del comal, el apocalipsis se adueña de los sueños de los pájaros, las turbinas del avión se apagan por el ajetreo del fogón, los motores del corazón chisporrotean en el cuaderno insepulto, los candelabros juegan a ser víctimas del gas tóxico del falo desmesurado; es lógico cuando exhalamos el vapor del frío frigorífico, salvo cuando nos ataca la navaja del smog pululante, somos unas víctimas flageladas en el silencio del tiempo; mientras, el cigarro humea en el pulmón del vértigo, los cañaverales arman su ópera y la tierra sufre con ellos, ya que la salmuera se apoderó de su azúcar y las taltuzas mueren asfixiadas por el hollín del plomo. En el núcleo del pozo, los teñidos dientes del lobo, típico submarino que ataca desde raíz a sus amigos; lloviznan líquidos sexuales con sabor a limón estrujado, caen de abajo para arriba las piedras, y los mantos acuíferos son un cuento de hadas. Estallan las urnas llenas de cenizas fúnebres, y en el paladar del volcán a punto de ser un cachimbo de escombros, yace la esperanza del buen esperma; sin embargo, yo y tú, nos autoflagelamos cuando rechazamos algo de lo que no sabemos, por eso levantemos el ánimo y volemos junto al colibrí que succiona el néctar de los senos, casi desvencijados por los rayos ultravioleta del Sol y los soles pequeños que deambulan como moscas en las aceras del continente mundial, en donde ahora pervivimos en el constante manicomio de las lámparas de mercurio.
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