Puede que no tenga las mil arrugas de un anciano, pero me doy cuenta a simple vista, de que las calles están llenas de putas en racimos, la hojarasca se vierte junto a los ventarrones, para levantar las faldas de a cuarta y descubrirlas; sin embargo, los aguijones del birrete azul pican al desprotegido, los vinos añejos sólo desparraman su mirada en los calcañares que duermen en las aceras del infiernillo, los perros se orinan en la sección de no orinarse, la basura se caga en los rótulos de no botar basura, el cigarro humea en la sección de no fumar, el amigo evade el rótulo de mayores de dieciocho años y las putas acaban terminando con la virginidad del ciego inocente. Hoy, en un álbum de fotos polvoso y lleno de telarañas, yace la cara de aquel niño que murió de SIDA a los dieciocho años, los padres no le hablaron de la sexualidad, los doctores no pudieron hacer nada, y Dios, pasó desapercibido, siendo el único que podía salvarle el pellejo ya despellejado. Los vítores en el momento se convirtieron en una hazaña: que dio lugar a una gran tragedia, una tragedia que se sollozó junto al espectro, ese espectro que se arrepentía de lo hecho, ese hecho que fingió ser lo más bueno del mundo, mundo que ahora está lleno de ancianos, ancianos que tienen mil arrugas, arrugas que tienen mucho significado, un significado de verdes consejos, consejos que llevan en cada cana de su blanco cabello. Ahora veo al leviatán vestido de saco y corbata, quiere hacer negocios contigo: acaso, ¿firmarás el acta de defunción con tu puño y letra?, ¿le entregarás el alma servida en el plato?, a cambio de un momento de placer, que tu mismo bolsillo pagará con la plata de la comida de toda la semana.
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