Mientras la acumulación de heridas en mis párpados se hace más grande: he ido fabricando mis propios anteojos, para ver más claro dentro de la bola de cristal, he puesto mi cincel a trabajar en los escombros romos, he puesto clavos en mis dedos y martillo en mi cerebro; sin embargo, todavía dudo de los candelabros que iluminan mis pupilas en las faldas de la noche: sospecho que me vigilan, sospecho que tienen algo contra mí, sospecho que están ahí esperando un descuido, sospecho del fuego que se posa en su propio cadáver. Después de todo, viene algo que sangra, pero que sangra más durante el verso avanza; es inevitable esperar de un poema caótico, a una ilustración que no se acople a la felicidad, que describa fríamente a la realidad que se vive debajo de los puentes o que describa cada hueso con osteoporosis, ya agrietado por las injusticias de la materia. A pesar de todo, la hornilla sigue fabricando fuego en el carbón del poema, trata de poner en la cacerola todas las injusticias y servirlas luego en el plato de las soluciones. Ahora mi navío, se detuvo en la cárcel de las hamacas: las acequias tenían adornos en forma de grilletes, la letrina tenía una soga amarrada en la viga, la cama sollozaba junto a su almohada, los harapos cubrían la retina; todo esto es parte de nuestro sufrimiento, vivimos para morir, pero también vivimos para hacerle compañía a la Soledad. Ahora mi portafolio, yace en la estación del tranvía, espera el momento oportuno para llegar al destino próximo, con una sonrisa en la mano y con una esperanza en los rieles, seguirá su camino hasta llegar a las próximas estaciones de los lectores, que buscan leer y poner en práctica lo que leen.
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