Desnuda la tierra, dientes con frío.
Abunda la indiferencia en toda sierpe.
Abunda el estertor en la piel del niño.
Abunda el vinagre en el Sol de los días.
A lo lejos el horizonte se pierde,
se aturde, guarda naufragios, despojos de ceniza.
Odio el mensaje de las libélulas, odio sus alas.
Odio las tormentas que muerden el tejado de la nada.
(Como vamos caminando, pronto moriremos de cáncer
y la gangrena hendirá sus dientes en nuestras fauces.)
¡Ah, como quisiera que regresara la ciudad antigua
y trajera consigo un puñado de curitas para la sequía!
En este tiempo sólo piscuchas sin alma alzaron el vuelo;
el plomo tomó ventaja, engrilletó el hilo al mástil
y dejó caer en el barranco la infancia inexistente.
Aquí en esta hamaca y dentro del alambique de porcelana:
las marejadas de fuego inundan mi último brebaje.
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