Ráfaga de viento (Jean-Baptiste-Camille Corot)
En este golpeteo confuso de centauros:
el ajetreo de los pasos inhaladores de asfixia,
el páramo confundido en la suela de mi zapato,
los pájaros cayéndose como gotas, lluvia de plumas.
─Dilo. Te lo digo como siempre: en utopías,
en traspatios, pero erradamente salen de mi boca
aires densos, esos pálpitos de rumores como manecillas.
(Llueven sin embargos, gangrenas atadas al cierzo.)
Desde luego, en medio de los guacalitos de brisa, vos y yo:
como paraguas cubriendo los caracolitos de la zozobra,
como dos guijarros sirviéndole de almohada a las piedras;
¿cómo es que aún estamos vivos? ─preguntas─
con tanta tachuela en las paredes de nuestros labios;
¿cómo, que has roto el retrato de piedra?; sí, ahí en el nosotros:
con la almádana a esas esculturas inconclusas sin habla,
sin nada más dicho que...
─Escucho féretros gritándole a las polillas, sin duda alguna.
Hay gatos sin casa, sin la séptima vida de su laberinto;
¿acaso hemos dejado a la intemperie los calcañales
o quizá ya no hay andenes en la ribera de la vigilia?
Sin duda, en este estío con el sinsabor de lo inmutable,
pagaré mi deuda y dormiré en la arista de tus ixcanales
para saber lo que es el vértigo que pulula en tu bóveda.
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