Aquí, frente al grito atropellado de las hojas:
tú y la colisión de llantas en la mandíbula del suelo,
tétricos añicos sobre la Troncal maldita
que a menudo siempre taladran más lágrimas.
(Sin embargo, la lluvia trata de pasar desapercibida,
como si tratare de esconder su orgasmo de los hombres.)
─Te preparas para dormir, mientras yo me atrevo a besar
la boca de la muerte y riego las aceras de la tragedia.
Sin duda, bajo ese próximo puñado de esqueletos centelleantes:
la impunidad en mercurio, traidor envuelto en nudo de corbata.
Esto no se olvida tan fácil como el vértigo inconcluso,
pronto habrá entierro en el ocaso del culpable, ¡seguro lo habrá!
Después de todo, las fiestas ahora se hacen en los sepelios,
la muerte ríe a cantaradas
y la vida solloza azotada por los grilletes de la injusticia.
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