En medio de tanta demencia del falo, hay flores que se quedan calladas...
Como diente de lobo en guante de cera se hunde mi latido por la forma en que sacudes las miradas del ente, caminas por la calle como si no fueras nada, pero tienes mucho que aportar en este mundo de machistas enfermos, la metáfora se hunde en tus pétalos infinitos; mientras las cuerdas de la guitarra fingen parecerse a ti, yo culmino entre zapatos dejando mis labios entumecidos en la lámpara de tus senos, rompo los papeles que no tienen significado ante tus pistilos ensangrentados por la lluvia de problemas familiares. Sin embargo, tu camino siempre fue en medio del dintel, nunca debajo, ¡siempre viva!, luchas, eres luchadora, guerrera, ninfa entre ninfas, hada; pero no muchos te ven como el águila calva sino como el águila del placer, ¡tontos!, porque no saben lo que significa convivir dentro de tus intersecciones. Admiro cuando una flor hace su propio alimento, inventa, práctica y deja fluir su inteligencia. En este orbe de espermatozoides locos, es seguro que el haya no pudiera sobrevivir sin una flor progenitora, ya que en medio de cada flor hay un fruto mágico que se llama vida. En medio de tanta demencia del falo, hay flores que se quedan calladas, pero en el fondo son mujeres bravas como dijo Héctor Abad, que si sacan su otro yo, el hombre les teme...
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