Vine como ruiseñor a cantar en medio de los árboles que se tornan dorados como el Sol mismo; anidando en la cúspide de los matorrales envueltos en tinta veranera; cierzos que se han vuelto espejismos reales en mi conciencia: conacastes convertidos en sillas inmaduras, zánganos chupadores de miel alcohólica, ecos que vienen a mis tímpanos como ondas de elfo, centellas que ametrallan mis páginas volcánicas. Tal vez, el néctar que brota de las palomas que vuelan sobre la cama ancestral, sean para mí una ilusión obrera convertida en faena costumbrista; pero tal vez para vos: sea una perversión de la naturaleza, una abominación absurda del orbe, una bicicleta desnuda entregando sus neumáticos al mecánico; al fin y al cabo, todo lo que se hace por dinero es una faena, una faena que tiene visión de sombra, pero siempre sigue siendo faena. Logré descifrar el misterio de las mazmorras eróticas, detrás de ellas hay un grillete que ha sido arrastrado durante generaciones, martillando en las uñas de la desaparecida; éste que se arrastra como sierpe detrás de las nalgas de la hojarasca, exprimiendo cada pozo de vulva que se le atraviesa. Es tímido el escondite de las rameras que posan en las avenidas de la herrumbre, pero es un circo desteñido que produce comida para sus hijos. Es posible que esto se haya convertido en historia, pero yo no tengo la culpa, sino los lamentos de la hojarasca.
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