Sospecho de aquella letanía de los ciegos, de aquel trino melancólico de mentiras, de aquellas aguas que dicen ser benditas y, nada más están conformadas por hidrógeno y oxígeno. Detrás del fetiche hay un sucio dinero escondido, que busca satisfacer sus necesidades a costilla de los fieles difuntos que deambulan por el pasillo. A medida va pasando el tiempo, la vasija se hace más fuerte dentro del cerebro de porcelana del seguidor, haciendo impura su condición espiritual, pecando a mordidas, caminando sin dirección, llevando su esqueleto a perder huesos en el mausoleo de los espectros. La lluvia cae sobre la cabeza de los transeúntes, no dándose cuenta del sacrificio de las nubes y de la entrega del suelo todavía fértil. Estoy a la orilla del vértigo, disfrutando de la vista panorámica de la creación del verdadero Dios, escudriñando debajo de las piedras para encontrar la semilla mal sembrada. A menudo, ayudo a levantarse a los mendigos que adornan las aceras, ya que de los pobres se sirve Dios, para probar a su hijo fiel. Sin embargo, las campánulas se quieren ir arriba de los tulipanes, aplastando sus pistilos con su grandeza falsa, dislocando el hueso bucal de la débil mente. Cuando leemos un libro, desechamos en la letrina sus hojas filosóficas y guardamos en mantel de seda las que nos convienen. Desdichado el rico que manipula el dinero con su ego y grande el pobre que ayuda a otro pobre con lo que tiene...
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