Ah que ironías que devuelve el eco, ah que descubrimiento sin descubrir, ah que injusticia el pelear con armas de fuego, contra humildes lanzas, hondas y arcos; cada oro pétreo sigue siendo un espejo de sangre para el poseedor; cada mujer indígena se entregó porque le dijeron: ¡no te va a doler!, claro, quizá a ellos no, pero ¡qué del mestizo!, ahora vive sin una raza propia, derramando lágrimas en las máquina de coser, corriendo como polizón por los peldaños de la frontera, buscando algo que no se le ha perdido; ya que los mojados preparados siguen siendo mojados, haciendo los mismos trabajos que hacían en sus raíces. Tal vez la cultura de nuestros antepasados esté desapareciendo en manos de organizaciones inútiles, pero sabemos que ellos vivirán en nuestra sangre, dándonos la fuerza de un héroe para luchar contra los nuevos invasores que navegan en la lancha del opio; éstos que se sientan a ver desde allá, las promesas incumplidas: riéndose a carcajadas desde el balcón de palacio, riéndose del voto comprado, riéndose del esperma ambulante que vende mango en las calles, riéndose del verdadero significado de democracia, riéndose de las etnias que piden semillas para sus cosechas, riéndose de los corrales que albergan nada más polvo. Atisbando sobre la cumbre de tierra, miro a las personas fingiendo ser hormigas que trabajan para su reina, entregando sus entrañas en el plato del sudor de los poros, otorgando el crédito al jefe; sin embargo, todavía sobrevivimos en esta barcaza con agujeros indivisibles.
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