No sé, si ya he muerto en el lied hipnótico del líquido;
sin embargo, amarro la cuerda al mástil de la guitarra,
mientras sostengo cada puchito de vértigo en mi mano.
Ahora lo sé, he fingido no morir por siempre,
he fingido no estar y sin embargo estoy aquí.
Hoy completo el círculo, confieso mis desdenes:
es la hora de poner el pecho en el comal etéreo,
es la hora de causar una herida a las páginas,
es la hora de sanar la herida de los tordos;
ya no es hora de acariciar las nubes y la lluvia.
También, no sé si llevo en mis costillas:
el hedor putrefacto de las ergástulas
o la pesadez de la escarcha bifurcada.
A veces, he tenido que beber de la herida
y vomitar luego en el plato de la navaja.
En el pronto que duerme en el candelabro,
he guardado versos de campánulas frías;
como gas sin refranes ni fábulas dormidas,
he puesto cada letra en el harapo volátil
para que haga más grande la llama suicida.
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